Mon Heroïne

Le soir , lorsque tout devient calme, que les bruits de la ville s'evanouissent en de lointains murmures, le vacarme continue dans mon âme. alors je sors me promener dans ces rues sombre en quête de cette "furieuse piqûre" dont parle si bien Mr Ginsberg... 

Je marche ci et là, à la recherche de celui qui me procurera pour quelques billets (les derniers qu'il me reste en verité), le pouvoir de m'arracher à ma paresseuse existence, de faire taire ces monstres bruyant en moi et la chance d'etre embrassé par les anges bleus des vapeurs des chasseurs de dragon allongés à coté de moi. Les yeux secs fixant le ciel à travers le plafond, comme pour appercevoir un paradis perdu, et l'effleurer à peine.

Frissons suffocant, engourdissement, et enfin le silence d'une respiration lente, anormalement lente, ou tous devient plus claire, plus beau, je flotte leger, coupé du monde qui n'existe deja plus. et dans quelques minutes la peur.

La peur de revenir, à chaque fois un peu plus tôt.

Et comme une rageuse envie de recommencer, pour ne plus revenir, comme un désir non avoué, un souhait magnifique et sincère qu'il s'agira peut-être de la dernière piqûre. Juste la dernière celle dont on ne revient jamais, celle qui fera de nous un ange bleu.